Elle serra plus fort ses deux enfants contre elle. Elle avait déjà eu peur. Depuis plusieurs années maintenant, ils avaient peur. Ils avaient menti. Ils avaient triché. Ils avaient fermé les yeux sur leurs proches qui disparaissaient. Ils s’étaient tus. Par amour. Parce que c’était comme ça. C’était eux ou les autres.
Mais les choses avaient changé. Elle sentit la main de son mari appuyer plus fort sur son dos, et ils pressèrent davantage le pas. La nuit commençait doucement à absorber cette petite bourgade tranquille. Elle était née ici, lui aussi. Leurs enfants étaient nés ici. Leurs parents étaient nés ici. Leurs amis. Leurs cousins. Leurs voisins. Ils n’avaient jamais vécu qu’ici, dans cette tranquille petite ville à l'Ouest de l'Allemagne, vivant en paix avec leurs voisins belges. Qu’était-il arrivé ? Comment en étaient-ils arrivés à fuir par une belle soirée d’été, entre chien et loup, longeant les murs et priant Dieu qu’on ne les voit pas. Mais qu’est devenu ce pays que je chérissais tant ?
Enfin, ils parvinrent à une voiture. Son mari serra la main à son ami. Puis il se tourna vers sa femme, qui sentit soudain une panique sans nom monter en elle. Elle voulait rester. Encore un peu. Retarder l’échéance. Ils pourraient bien partir plus tard… Encore quelques mois. Quelques semaines. Quelques jours. « Magda. » Les yeux verts paniqués de la jeune mère s’accrochèrent à ceux de son mari. « Magda, tu dois partir. Maintenant. Après il sera trop tard. » Il la connaissait trop bien. C’était comme ça depuis qu’ils étaient enfants, depuis qu’ils étaient ados. Il la connaissait parfaitement, peut-être même mieux qu’elle. Il était toute sa vie. Elle n’avait jamais connu que lui. Premier baiser. Première tristesse. Première gifle. Premier cadeau. Premier amour. Tous ses premiers étaient avec lui. Il était son premier de tout.
Ses doigts tremblèrent légèrement et il serra ses mains plus fort. Leurs deux enfants les regardaient, rendus muets par la terreur et l’incompréhension. La plus âgée tenait son petit frère, qui avait à peine deux ans. Lorsque l'homme reprit la parole, c’est avec une fermeté sans appel : « Magda je t’aime. Je t’aime et je ne te le répéterai assez. Mais tu dois partir. Pour les enfants. Pour moi. Si tu restes ici… Non. Je ne l’accepterai pas. Tu dois partir. » « Viens avec nous. » Elle le suppliait une dernière fois, tentait une ultime fois, dans l’espoir fou qu’il réponde oui. Il l’embrassa, farouchement, amoureusement… désespérément. Un adieu. Les larmes ne coulèrent même pas sur leurs visages. Cela faisait longtemps qu’ils n’avaient plus de larmes pour pleurer. Finalement elle se détacha de lui. Il porta la main à son uniforme, en arracha quelque chose d’un coup sec, puis le mit dans la main de sa femme. Ils se regardèrent dans les yeux une dernière fois, tentant d’imprimer l’image de l’autre avant une séparation qui, ils en avaient conscience tant l’un que l’autre, serait définitive. Puis elle s’engouffra dans la voiture avec les enfants, et ils démarrèrent, direction la Belgique. De là, elle et ses enfants pourraient rejoindre l'Angleterre, et puis sa soeur aux Etats-Unis. Tout était déjà prêt.
Ils fuyaient ce pays qui était le leur depuis des générations. Que s’était-il passé ? Quelle erreur monumentale avaient-ils commise pour faire de leur puissante et belle nation germanique cette… chose ? Elle serra la main, sentant les larmes monter. Tiens, il lui en restait encore, finalement. Elle serra la main, et sentit la douleur. Alors elle la rouvrit, se rappelant seulement qu’il lui avait donné quelque chose…


Il leva les yeux vers le ciel. Pas un nuage. Juste ce soleil, énorme, brûlant, écrasant. Un putain de beau ciel bleu sans nuages au dessus de ce putain de désert. Dans un accès de rage, son pied botté s’écrasa contre la carcasse fracassée de l’Hercules Spectre. Cinq jours. Cinq interminables jours. Mais qu’est-ce qu’ils foutaient, merde ! 80 tonnes d’avion armé jusqu’aux dents ça se repérait quand même facilement, non ? Il avait attendu cinq jours à côté de la carcasse. Cinq jours à côté de cette merveille de l’armement moderne, qu’il avait réussi à faire atterrir sans se désintégrer complètement sur cette mer de sable. A sa gauche, l’aile qui avait causé leur perte. Il ne savait pas ce qu’ils avaient utilisé, mais pour faire un trou pareil, c’était pas un missile sol-air de débutant. Mais bon dieu, ils n’étaient pas sensés avoir une défense pareille ! Personne ne l’avait précisé en début de mission ! 
Et ils étaient là. Dans cette mer de sable, infinie, brûlante, impitoyable. Ils n’avaient plus d’eau depuis ce matin. Ils n’étaient plus que trois. Les autres y étaient resté. Il avait essayé pourtant. Il avait essayé de poser ce gros cachalot en perdition, les alarmes hurlant de partout, le bruit assourdissant de la tôle qui tremblait… Il ferma les yeux. Il allait devenir fou, avec cette chaleur. Et la seule raison pour laquelle ils étaient encore en vie, c’est que les autres ne les avaient pas encore trouvés. Mais ça ne tarderait pas. Si les autres ne grouillaient pas leurs miches, ça ne tarderait pas. 
Ses doigts jouaient avec la croix de fer. Il connaissait l’histoire de cette relique familiale. Elle ne le quittait jamais, comme son père avant lui. Petit fils de réfugiés allemands. Son grand-père était allemand, pilote pour la Luftwaffe. Sa grand-mère était allemande. Juive-allemande. Alors il l’avait envoyée aux Etats-Unis, mais il était resté. Il avait été fusillé. 
Hollywood aurait pu en faire un putain de film. Schäfer. Il portait ce nom comme un étendard. Son propre père était né en Allemagne, mais en était parti à 2 ans. Et lui-même était le petit dernier d’une fratrie de quatre. Schäfer. On les regardait toujours de travers avec ce nom, parce que quoi qu’on dise, les relents de deuxième guerre mondiale, ça ne s’efface pas comme ça. Et puis ils n’arrivaient jamais à prononcer correctement ce foutu nom. La plupart du temps on l’appelait « Shiffer », parce que c’était la prononciation la plus proche. Et même s’il parlait allemand, jamais, au grand jamais, il ne la parlait sur la base. Il y en avait qui étaient vite chatouilleux. 
Pourquoi il pensait à ça alors qu’il allait probablement crever desséché ou criblé de balles dans ce foutu désert ? Il se laissa aller contre la paroi métallique brûlante. Et là, le cul dans le sable, s’abandonnant à son sort et à son destin, sa seule pensée fut pour sa petite fille et sa femme. Elle devait naître la veille, normalement. 
Et il n’était pas là. 


Soyons honnêtes. Il a déjà eu peur. Il a même souvent peur. Dès le moment où vous vous mettez aux commandes de plusieurs dizaines de tonnes, chargées à bloc d’armement, de parachutistes ou même destiné à fournir un appui aux troupes au sol, le tout lancé à plusieurs dizaines de milliers de pieds dans les airs… Vous avez peur. Et c’est normal. C’est sain. C’est ça qui vous maintient en vie. C’est ça, la peur de mourir, cette peur qui vous rend capable de tout, qui l’avait fait tenir sept foutus jours dans un désert de roche et de sable, à côté d’un gros porteur Hercules démembré. C’est cette même peur qui avait fait que quand un Blackhawk avait enfin retrouvé la carcasse, et avait ramené les quelques survivants et les corps des autres at home, il n’était pas de ceux qui avaient atterri dans des sacs en plastique noir.  
Il tapota nerveusement du bout des doigts l’accoudoir du fauteuil. Qui aurait pu dire que c’est dans ce grand bureau cossu, digne d’un épisode de Mad Men, qu’il expérimenterait la forme la plus insoutenable de peur qu’il ait jamais connue ? Ici ce n’était plus de la peur. C’était de la panique. Lui qui restait toujours maître de lui-même, terre-à-terre, voilà qu’il avait presque l’impression de s’auto-digérer. Son regard clair croisa celui de son avocat. Regard qui se voulait rassurant. Tout ira bien. Enfin, la porte s’ouvrit, et la juge et la pédopsychiatre entèrent, accompagnée de l’être qui lui était le plus précieux au monde. Sa petite fille, son morceau de bonheur sur terre, qui se précipita vers lui. Avec une douceur qu’on ne lui aurait pas soupçonnée, il la hissa en l’air l’assit sur ses genoux. La pédopsychiatre sourit, puis sortit de la pièce, tandis que la juge s’asseyait derrière le large bureau de chêne. C’était une femme austère, dans la cinquantaine, les cheveux poivre et sel. Elle enfila ses lunettes carrées et ouvrit le dossier aussi épais que le Code civil.
« Bien… Donc, Monsieur Schäfer. » Elle releva les yeux et croisa son regard par-dessus ses lunettes. Et pour la première fois depuis qu’ils s’étaient rencontrés dans le cadre de la procédure, elle lui sourit avec douceur. « Les procédures en appel de votre ex-épouse sont maintenant terminées. Le Dr Hill, pédopsychiatre, et moi-même, venons de nous entretenir avec la charmante petite personne que vous tenez sur vos genoux. Et sans grand étonnement, il a été hors de question pour elle durant tout l’entretien de se séparer de son papa, et de son doudou. » Elle sourit de nouveau. « Vos supérieurs ont été extrêmement coopératifs, et nous ont fait part des efforts que vous faisiez. Vous offrez à votre fille un environnement familial et social stable. C’est ce que nous recherchons avant tout. Elle vous est également très attachée, et vivre à la Base lui permettra de recevoir sans problème les soins médicaux dont elle a besoin. » Elle marqua une pause, tourna plusieurs feuilles. « Je constate aussi que vous avez accepté un suivi psychologique, suite à votre accident. C’est très bien. Cela confirme tous les efforts que vous faites pour votre fille. » Son visage resta impassible, mais en lui la panique cédait lentement la place au soulagement. « J’ai également ici le rapport de l’assistante sociale qui vous a suivi durant ces trois derniers mois. Je vais être honnête avec vous, Monsieur Schäfer. J’avais énormément de préjugés par rapport au fait qu’un militaire, qui pouvait être appelé à tout moment sur le terrain, élève seul sa fille. Je vous avais donc envoyé une des assistantes les plus sévères à ma connaissance. » La panique revint, se traduisant seulement par une légère tension dans sa mâchoire. « Et elle ne tarit pas d’éloges à votre sujet. Vous semblez véritablement avoir fait tous les efforts possibles pour votre petite fille, et je tenais à vous en féliciter. » Elle prit le stylo-bille posé à droite du dossier. Entièrement en bois laqué et sculpté, il avait dû coûter une petite fortune. Et avec des gestes qui parurent à Aaron d’une insoutenable lenteur, elle ratifia le document puis y apposa son cachet. Quand elle enleva ses lunettes et se leva, croisant de nouveau son regard et lui tendant la main : « Bravo, Monsieur Schäfer, vous avez officiellement la garde de votre fille. Durant la première année, une assistante sociale peut se présenter à tout moment chez vous ou au domicile de votre sœur, qui s’est porté garante, avec votre accord, pour la garde de votre fille si vous deviez être rappelé sur le terrain. Si tout se passe bien, ces visites se feront sur rendez-vous après cette année. » Elle parla encore, et il lui serra machinalement la main, mais il ne l’entendait plus. Le bonheur l’avait coupé du reste du monde. Il avait envie de remercier tout le monde. Il avait envie de pleurer de joie. Des mois de procédure, à voir sa fille échouer chez sa mère qui, il l’avait découvert trop tard, ne faisait pas que des gâteaux avec la poudre blanche. A voir sa fille baladée de foyer en foyer, puis chez lui. Mais finalement tout cela s’arrêtait. Il allait pouvoir s’occuper d’elle comme ce petit ange le méritait. Son morceau de bonheur sur Terre.
Sa Madga.