KISS ME GOODBYE ≈ Et il regarde son père qui descend les escaliers presque précipitamment dans son uniforme impeccable de l'aviation américaine. Du haut de ses sept ans, il sourit, il a les yeux qui brillent d'admiration, l'envie de lui dire que c'est son héros – une fois de plus – qui lui brûle les lèvres. Mais il reste muet, et il assiste simplement à toute cette agitation. Il le regarde qui porte son gros sac et deux valises sur le pas de la porte, et il ne comprend pas tout de suite. Ou plutôt, il ne comprend pas du tout. D'après lui, son père s'en va à nouveau combattre les méchants avec les autres militaires. Ils vont jouer à la guerre. Là où personne ne meurt vraiment, là où certains soldats se contentent de disparaître seulement. Alors oui, il est un peu triste de le voir partir comme ça ; encore. Mais c'est pas grave, parce qu'une fois de plus, il se dit que ce n'est l'affaire que de quelques mois, qu'il finira par revenir à la maison, et qu'ils iront jouer au hockey, comme s'il n'était jamais parti. Et la vie reprendra de plus belle. Mais ce soir, son paternel semble anormalement pressé. Anormalement préoccupé. Alors Jackson il se rassure, il se dit que c'est le stress de partir loin de sa famille, de retourner là-bas, là où les balles sont réelles, là où les gens saignent pour des idées. C'est juste de quitter les siens qui le rend si nerveux. Un dessin griffonné en dix minutes sur une feuille de papier, la feuille qu'il tend à son père. Feuille qu'il écrase inconsciemment dans sa main, négligemment pliée, qu'il enfonce dans sa poche comme un truc sans réelle importance. Jackson qui ne perd pas son sourire, qui se dit juste que c'est normal, qu'il ne peut pas lui en vouloir, que ça, ce n'est qu'un détail. Visage crispé, sa mère reste assise sur une chaise, dans la cuisine. Le jeune Halstead voulant bien faire, attrape une valise qui fait peut-être une fois et demi son poids, la traînant derrière lui avec peine. Son père la saisit rapidement – presque trop brusquement – avant de la jeter à l'arrière du pick-up. Pas un remerciement. Mais encore une fois, Jax ne s'en formalise pas. Parce que c'est certainement normal. Il n'imagine pas les choses autrement avec son géniteur. Un baiser sur le front, le véhicule qui démarre. Une porte qui claque et son père qui s'en va déjà sur la route. Un geste de la main presque désespéré de la part de son fils, qui lui dit au-revoir – mais pour combien de temps ? C'est la question qu'il se pose. La main de sa mère sur son épaule le fait presque sursauter, et il lève sa petite tête blonde vers elle, son regard débordant de questions. Elle se contente de sourire un peu, de ravaler sa peine et de garder la tête haute. Il ouvre la bouche pour dire quelque chose, mais la referme immédiatement, glissant ses doigts dans la main de sa mère. Elle écrase un mouchoir de papier contre ses lèvres, et l'invite à rentrer à l'intérieur. Mais il attend. Il attend, jusqu'à ne plus voir les feux arrières du pick-up dans le noir de la nuit. Il attend jusqu'au bout, et un léger soupir lui échappe. « Quand est-ce qu'il reviendra 'man ? » Elle serre un peu les dents, le regard vissé sur la route. « Un jour Jackson. Un jour. »

IT'S TOO LATE TO GO BACK ≈ Sonnerie grave et presque violente. Fin du match. La joie qui se dessine sur ses traits, l'envie de sauter dans les bras de ses camarades, de hurler à la victoire. C'était la grande finale de Hockey sur glace de sa catégorie, ils ont gagné, un des matchs les plus importants de l'année. Mais quelque part, Jax n'a pas tellement le cœur à la fête. Il regarde autour de lui, il regarde les gradins. Un millier de visages, sauf celui qu'il cherche. Alors son sourire fane légèrement, et comme le reste de l'équipe, il disparaît dans les vestiaires. Une bonne demie-heure qui s'écoule, si ce n'est plus, le temps de prendre une douche, de serrer quelques mains et de se dire à lundi. Sac sur l'épaule, casquette vissée sur la tête, il quitte le complexe sportif les mains au fond des poches. Arrivé sur le parking, son regard azuréen sonde les lieux, guettant toutes les voitures. Toutes, sauf celle qu'il espérait apercevoir. Celle de sa mère qui est dieu sait où, avec dieu sait qui. Soupir las. Bref coup d’œil à son portable. Pas de message. Pas d'appel manqué. Rien. À quoi aurait-il dû s'attendre de toute façon. Elle qui avait promis de venir assister à ce match. Maintenant, c'était s'il se demandait si elle allait au moins avoir la décence de venir le chercher. Il regrette un peu de pas avoir pris sa moto, au moins, il aurait pas eu à s'inquiéter de passer sa nuit sur ce parking trop froid et trop sombre. Nouveau soupir. Assis sur le banc, clope calée entre les lèvres, il guette l'entrée du parking de temps à autres. Autant qu'il regarde sa montre, même si l'heure lui paraît plutôt secondaire. Il n'arrive même plus à être déçu. Même plus à s'énerver. C'est tellement courant. Et c'était tellement évident, qu'elle ne viendrait pas. Il ne comprend même pas pourquoi il a espéré, pourquoi il a cru un seul instant qu'elle pouvait être sincère, quand elle lui a dit ; oui mon fils, promis, je serai là pour te voir jouer. Foutaises, comme tout le reste, depuis qu'elle s'est remariée avec un procureur de Chicago. Depuis qu'elle élève le fils et la fille de ce même monsieur, laissant un peu trop souvent Jax sur le banc de touche. Mais il ne s'en formalise pas. Il ne demande pas le monopole. Juste une mère, de temps en temps. Un crissement de pneu, un bruit de moteur qui lui fait relever la tête. Il n'arrive pas à sourire, alors il se contente de prendre place dans le véhicule, en silence. « J'ai bien cru que tu viendrais jamais. » Elle redémarre. Il fixe son regard sur elle et ils se dirigent tous les deux vers la grande maison des Shughart. « Comment c'était ? » Il hausse les épaules, avec cette indifférence presque insolente pour étirer ses traits. « Bien. » Elle hoche un peu la tête. Le trajet se passe en silence. Un silence lourd qui les sépare, comme un fossé qui se creuse, lentement mais sûrement entre deux membres d'une famille qui a depuis longtemps éclaté. « Tu n'es pas bien bavard ce soir. » Il lui jette un regard presque mauvais, puis repart dans la contemplation de la route. « Qu'est-ce que tu veux que je te dise. C'est pas comme si t'en avais quelque chose à faire, de toute façon. » Elle serre un peu les dents, il se contente de secouer la tête. « J'ai des priorités Jackson. » Rire amer. Douce comédie qui dont il est l'acteur malgré lui. « Et apparemment j'en fais pas partie. » Il passe une main dans ses cheveux, ravale cette curieuse colère qui le taquine depuis qu'il est monté dans cette voiture. « Notre famille passera toujours avant tout, et tu le sais. Ce soir, je ne pouvais pas, c'est tout. Je me rattraperai. » Il plisse les yeux, regarde un instant par la fenêtre. Répondre à chaud, à froid, quelle différence. « C'est ça oui. Ça fait combien de fois que tu dois te rattraper, rappelle-moi ? C'est ta famille qui passe avant tout, pas la mienne. » Et le voilà qui revient, le débat épineux sur la famille recomposée. Il n'a jamais réussi à s'intégrer. Pas faute d'avoir essayé. Il n'a juste pas les mêmes ambitions que les enfants du procureur. Il n'est plus à la hauteur depuis longtemps. « Arrête avec ça Jackson, on en a déjà parlé. » Soupir désabusé, sourire presque ironique pour étirer ses lèvres. Une famille. Et quelle famille que celle-ci. Des gens avec qui il ne s'entend pas. Un homme qu'il appelle toujours monsieur alors qu'on lui a demandé de l'appeler papa. Une demie-soeur et un demi-frère intouchables et trop souvent insupportables. « Tu sais, j'commence à comprendre pourquoi papa s'est barré. Si t'étais aussi présente pour lui que tu l'es pour moi, putain, je le comprends. » Elle lui jette un regard presque trop sombre. Il joue l'indifférence, même si ça brûle là, à l'intérieur. Son père qui est parti y'a des années de ça. Son père qu'est jamais revenu. Ça aurait été sûrement plus tolérable s'il était mort au combat, et pas en train de se dorer la pilule à Hawaï. Grand froid dans le véhicule, qui en devient presque inconfortable. « Ton père est un lâche, c'est tout. » Il secoue la tête, exprimant par-là son désaccord. Son père un lâche. C'est presque trop marrant. « C'est ça ouais, un lâche. En attendant, il est certainement plus heureux où il est. Tu t'es jamais sentie coupable ? Tu t'es jamais dit que s'il s'était barré, c'était de ta faute ? » Coup de frein presque brusque. Le regard accusateur de la mère sur son fils. Et lui qui ne cille pas, qui ne bouge plus. « Allez, dis-moi, qu'est-ce que tu cherches. Tu veux me faire payer parce que je n'ai pas été là pour toi ce soir ? » Il tourne légèrement la tête, plongeant son regard azuréen dans le sien. « Et si c'était que ce soir. T'es jamais là quand il s'agit de moi. Et le pire, c'est que t'es même pas foutue de t'en rendre compte. » Une gifle. Le coup par tout seul, il ne l'évite pas. Il tourne simplement la tête quand ça arrive. C'est d'autant plus douloureux que c'est elle qui la lui met. Il aura définitivement tout vu. « Tu sais quoi, j'me casse. J'vais faire comme lui. C'est hors de question que j'me laisse crever ici pour toi. C'est pas comme si t'en avais eu un jour quelque chose à faire de moi, depuis que mon père s'est barré. » Des sanglots ; pas ceux du garçon non, ceux de sa mère. Lui, il est trop occupé à répandre son venin, à débiter des mots qu'il regrettera déjà demain. Ou pas. Puisque pour une fois, il met ses menaces à exécutions. Pour une fois, il quitte cette voiture, et il s'en va en courant. Où ? Quelque part. Loin d'eux.

ANOTHER WAR TO FIGHT ≈ Six mois qu'il est là, sur le front. La fatigue commence à se faire ressentir. Les journées sont longues, les températures trop hautes, et quoi qu'on en dise, il n'arrive pas vraiment à s'y accommoder. Il fait toujours trop chaud dans ce pays, peu importe le nombre de fois où il s'y est rendu. Un soupir lui échappe, et il grimpe dans le humvee à nouveau. Direction le prochain poste de contrôle où il sont assignés cet après-midi. Dans le véhicule, la conversation continue ; on fait passer le temps comme on peut, après tout. « Et toi Halstead, quand est-ce que tu rentres ? » Il hausse un peu les épaules, fait mine de réfléchir un court instant. « Dans une semaine normalement. Ça fera six mois pile que j'suis ici. » Chuck ricane, secouant la tête. « T'as d'la chance, moi je dois encore tirer trois mois ici. » Jax se contente de sourire, parce que ce n'est pas vraiment un sujet sur lequel plaisanter. Partir en mission, c'est toujours sympa au début. Mais au bout d'un moment, certaines choses manquent. Lui, ce qui lui manque, ce n'est pas l'Hickam Air Force Base en soit. C'est plutôt sa fiancée, son chien, et le repos qui n'est pas vraiment de mise ici, en Afghanistan. Il ferme les yeux un instant, la tête appuyée contre une paroi du véhicule. Ça fait combien d'opex, déjà ? Il ne les compte plus. Mais c'est ça qu'il aime. C'est le terrain. Aller au devant des ennuis, comme toujours. Depuis le temps qu'il exerce ce métier, il ne s'en est jamais lassé. Paramedic dans l'armée de l'air, partant tantôt avec les hélicoptères, tantôt en soutien pour les troupes terrestres. Une vie d'aventurier. Une vie qui n'a rien à voir avec celle qu'il aurait eu, s'il était resté à Chicago. Il est parti, comme il l'avait dit. Il a débarqué à Hawaï avec son diplôme de paramedic. S'est engagé dans l'armée. Une vie toute neuve, un passé effacé, avec en tête l'idée que seul le présent compte. Et ça semble plutôt bien marcher, puisqu'à l'âge de vingt-neuf ans, il peut affirmer qu'il est plus heureux que jamais. Un léger sourire de dessine sur ses traits, alors qu'il se perd dans ses songes un instant. Court moment de répit. Trop court.

YOU BLEED, WE CRAWLED, LIKE ANIMALS ≈ JOUR 01 - « Ça va aller, ça va aller, bouge pas. » Souffle-t-il, alors que d'une main, il appuie sur la blessure par balle de son collègue. La cuisse est touchée, et ça saigne abondamment, si bien que le sable prend une toute autre teinte rapidement. On essaye d'attraper Jax par le bras, une fois, puis deux. Il répond par de grands mouvements brusques, alors qu'il essaye juste de faire pression sur la plaie. Mais leurs assaillants perdent patience, puisque l'un d'entre eux l'attrape par les coudes et le tire violemment en arrière, l'obligeant à se relever. Halstead se débat du moins, il essaye. « LAISSEZ-MOI L'AIDER, MAIS LAISSEZ-MOI L'AIDER PUTAIN. » Qu'il se met à hurler. Rien à faire, on le tire à l'écart du caporal qui agonise tranquillement par terre. Et lorsqu'on juge que le paramedic s'agite trop, on lui envoie un coup de crosse dans le visage. Assommé, il se laisse juste traîner à l'écart. On le balance dans une cabane d'argile, avec les autres gars de son unité. Il a du mal à la revenir à la réalité, à se dire que ce n'est pas un exercice. Que tout ça, c'est vrai. Ils sont les otages du camp adverse. JOUR 08 -  Il est dans une autre pièce à peu près similaire, bien que plus organisée et viable. Une pièce meublée, un semblant de civilisation, même si les types eux, n'en sont pas moins des brutes. Et le sang qui coule. Et ce même fluide qui bat toujours plus fort dans ses tempes, lui donnant l'impression que sa tête va exploser d'une minute à l'autre. Il ne dit rien. Ce n'est pas qu'il ne comprend pas, non, il pige quelques mots d'arabe. Il n'est juste pas censé répondre. Alors il regarde droit devant lui, dans le vide, un point inexistant auquel il se rattache. « Tu piges pas ? J'entrave pas un mot de ce que tu dis connard. » Au point où il en est ; si désespéré qu'il n'arrive même plus à s'énerver, il joue l'indifférence, même s'il a peur. L'assaillant le secoue, toujours plus fort, comme pour faire monter une pression qu'il veut dissimuler. « Américain. » Mais celui qui pose les questions insiste, il insiste encore, toujours plus fort. « JE SUIS AMERICAIN BORDEL ! » Et le staff-sergeant hurle en désignant l'insigne sur son épaule. Comme s'il n'est déjà pas assez visible, comme s'ils ne l'ont pas déjà compris. Et ce n'est que le début d'une longue série d'interrogations, le début du calvaire. Et il a peur Jax, il a peur. Peur de ce qui va se passer par la suite. Peur de rentrer trop tard. Ou même de ne pas rentrer du tout. JOUR 67 - Il fige son regard bleu dans celui de son compagnon d'infortune. Il écoute ses plaintes d'une oreille distraite, et détaille ses traits tirés. Il est fatigué, ils le sont tous. « Hé Halstead, t'es sûr que j'vais m'en tirer ? » Une voix sèche, rauque. L'interpellé tousse un peu, et garde les yeux rivés sur l'équipier. Il hoche un peu la tête, il essaye d'être rassurant, comme on lui a appris. « Bien sûr Tom. » Répond-t-il faiblement. Il ment avec indifférence, il fait de son mieux. Même après tant d'années, c'est pas si simple de jouer la carte du mensonge. Ce gars va mourir, bientôt certainement. Et le pire dans tout ça, c'est d'être encore capable de le regarder et de lui dire qu'il va s'en tirer. « J'ai mal. » Jax hausse un peu les épaules. « J'sais bien. Ça va passer. Ils vont venir nous chercher. » Le malade ricane, comme ironique. « Ça doit faire deux mois que tu tiens le même discours, t'es bien con si t'y crois toujours. » L'infirmier regarde ailleurs. Ouais, c'est peut-être vrai ce que dit Tom. Peut-être qu'il espère pour rien. Peut-être qu'ils les ont déjà oubliés, là-bas, à l'Hickam Air Force Base. « Alors on s'tirera. » Mais ça aussi, c'est impossible. Ils doivent se rendre à l'évidence ; ils sont piégés ici. Et personne ne viendra. Ils ne sont rien de plus que quatre matricules parmi des milliers d'autres en Afghanistan.

BACK TO THE PLACE WHERE WE BELONG ≈ « Ça va faire six mois que je suis rentré. C'est bon, j'ai récupéré. Laissez-moi reprendre les opex. » L'officier supérieur secoue un peu la tête, retourne des feuilles de papier sur son bureau. Jax reste là, debout, à le regarder. C'est une des rares fois où il ne sourit pas. Il n'a pas envie de sourire à vrai dire. « Vous n'êtes pas prêt à y retourner Halstead. » Soupir profond de la part du concerné. Une fois de plus, c'est tout, sauf ce qu'il veut entendre. Pas prêt à y retourner. Ça fait six mois qu'on lui sort le même baratin. « Mais ouvrez les yeux bon sang, j'y suis pas resté trois ans à la cabane, je suis resté que quatre mois en captivité, je vous dis que je vais bien ! » à nouveau, le supérieur dodeline un peu de la tête, exprimant son mécontentement. Le paramedic glisse ses mains contre son visage, las. Las de cette conversation qui, comme les précédentes, n'aboutira sûrement à rien. « Je veux y retourner. » Fait-il, appuyant ses mains sur le bureau. Il n'est pas en mesure d'imposer ses conditions, et pourtant, il ne se gène pas pour le faire. Sa vie est littéralement partie en sucette depuis ces six mois. Sa fiancée qui se barre avec son chien. Les rendez-vous imposés avec un psy de la base. Les insomnies plus nombreuses qu'avant. L'officier semble excédé, puisqu'il daigne enfin planter son regard sur son cadet. « Le psychologue en chef a été clair Halstead. Vous avez encore trois mois sans partir en opex. Et souvenez-vous que ces trois mois sont renouvelables. Alors je serais vous mon petit, je me tiendrais à carreaux. Profitez d'Hawaï un peu, continuez votre bon boulot à la base, et on en reparlera dans trois mois. » Le sous-officier secoue la tête presque péniblement. Ce n'est – une fois de plus – pas ce qu'il voulait entendre. Mais il semble qu'il n'ait pas de choix, à nouveau. Alors il quitte le bureau, il s'égare dans la base, ruminant. Peut-être que c'est vrai. Peut-être qu'il a besoin d'aide. Mais il refuse de la voir. Car ce n'est pas aux autres de l'aider ; c'est à lui d'aider les autres. C'est comme ça depuis toujours. Et ce n'est pas près de changer.